Miroirs brisés.
Plus le souci de vivre.
De compter les heures qui tombent
dans un bol rempli à ras bord
d'eau de vaisselle et de larmes.
Plus le souci de rien :
les étoiles filantes dans leur gangue bleue
les visages derrière leurs barreaux
les souvenirs comme des raclures de vide.
L'offrande insoupçonnée.
Ce corps ou un autre corps.
Les lignes de la main.
Les tarots.
Toutes les partances.
Le coeur qui se craquelle
après les accords factices
les ascenseurs en panne
les accaparements de toutes sortes.
Le coeur qui vole en éclats.
Comme ce miroir.
Comme ces murs glauques.
Comme cette vie.
Moins la raison.
Moins le mépris.
Comme ce matin qui voudrait retourner à la nuit profonde.
Comme des yeux qui se cherchent
au milieu d'une foule hystérique.

Vital Bender

Voilà une partie des affiches qui constituent la campagne mise en place par la police cantonale vaudoise et qu'on nous inflige jusqu'à l'écoeurement à tous coins de rues et bords de routes. Tout un déploiement pour une vanité grotesque et sans nom hormis celui de la bêtise que ces slogans véhiculent. "Je hais les flics et si ça changeait". Comment le seul fait de les regrouper sous une seule autorité pourrait-il modifier cet état de fait ? Jusqu'au présent de mon existence à aucun moment le flic ne m'a donné une seule occasion de l'apprécier. On m'arguera bien sûr qu'en cas de souci je serais bien content de pouvoir recourir à leurs services mais franchement jusqu'à maintenant mes seuls soucis auxquels la police se trouva mêlée furent ceux qu'elle avait elle-même créés. Jamais à aucun moment la flicaille fit autre chose que de frustrer mes tentatives de lever le nez. Il se trouve toujours un de ces rabat-joie pour vous coller des sanctions infantilisantes. Comment tenter la responsabilité quand on nous oppose des fonctionnaires qui dissimulent leur atrophie cérébrale à coups d'arrêts de loi ? Bien au contraire cela provoque plutôt en nous une irrépressible tentation à la transgression. De là à dire qu'ils sont à l'origine des raisons qui les font exister il n'y a qu'un pas qu'une partie de moi franchit de plein pied.

Pourtant je les plains ces pauvres flics. J'imagine que si on se retrouve à cette fonction ce n'est, au départ en tout cas, pas uniquement pour toucher son salaire le 25 de chaque mois. Je me dis qu'on doit s'engager dans l'espoir de défendre et représenter une hasardeuse justice. Quel lot de désillusions alors pour ceux-ci dont la principale occupation consiste finalement à emmerder le monde. Et quelle contradiction à assimiler sur les traits que leur miroir dévoile sous leur képi. Ils courent vers une inévitable schizophrénie. A moins qu'ils ne l'aient à la base.

Ce qui sans doute les lance dans cette propagande aussi insistante que creuse : Assumer ces deux personnes en soi sous plus qu'une seule police et unie qui plus est peut entretenir le leurre de pouvoir réduire les symptômes inhérents à leur profession.

Mais je dis que pour leur bien - et celui de tous - il faudrait directement rayer ce triste métier de la surface planétaire. Eux comme le monde s'en porteraient mieux. Alors à une police unie je réponds "Tous unis contre la police !" et à cette votation-là je voterai blanc.

M'étais rendu à Genève lundi pour voir la dernière pièce de Dominique Ziegler au Poche et mon pas allègre se vit soudainement interrompu par une vision d'horreur si surprenante que j'ai cru devoir en décrypter une quelconque facétie. Mais non c'était bel et bien du premier degré. Sans doute de la part de quidams incapables d'en exprimer de plus élaborés mais quand même. J'étais si interloqué que je ne savais s'il fallait rire, me rouler parterre en hululant et bavant pour m'ajuster à ce degré de finesse ou à me faire pincer pour me ramener sur cette terre dont j'oublie parfois les contradictions.

Mais après tout, il n'y avait là rien de bien original. Juste quelque chose de très triste. Une nouvelle variation d'un même thème qu'on trimballe au fil d'infatigables recyclages depuis bien des siècles et qui s'est matérialisée de façon douloureusement démonstrative en 39/45. Seul l'objet de la diabolisation varie au gré des intérêts des rétentionnistes de tout bord. Ce qui m'amuse et m'effraie c'est que ces derniers osent s'afficher sans honte et sans rétro-conscience. Que voulez-vous on n'arrête pas la régression. Mais laissons ces pauvres personnes fermenter dans leurs latrines cérébrales. Ce qui m'intéresse maintenant c'est de voir où se situe la conscience populaire car avant de m'acheter mes bottes hivernales il est bon de savoir à quel niveau se monte la matière fécale globale.

Et j'espère pouvoir éviter une combinaison de plongée.

La nuit fut épaisse et sans rêve.
L'espace intime s'était ramassé. Auparavant ses frontières n'avaient pas de limite et pouvaient s'étaler jusqu'aux retranchements obscurs, jusqu'à ces lieux humides et sombres où les vies qui s'y trouvent se suffisent à elles-mêmes et peuvent se développer - et parfois de manière grotesque - dans le confinement discret mais prégnant de leur micro-climat.

Quatre autres personnes partageaient mon dortoir. Elles m'ont reçu avec toute l'hospitalité des honnêtes gens, m'offrant le partage de leur pitance. La soirée fut agréable avec ces tâtonnements polis de ceux qui ne se connaissent pas et qui ne peuvent se fuir. Ça m'a distrait de mes préoccupations habituelles. Oedipe dut interrompre son remue-ménage intime.

Après un petit déjeuner et les évaluations méréorologiques partagés, ils optent pour une promenade dans les bas. Ils voulaient tenter le Trubelstock mais il est vrai que le temps n'est pas engageant.
Moi j'ai toujours ce projet du Mt-Bonvin. Je sais que la neige s'obstine dans toutes les rides de sa face... En y ajoutant le temps et la longue course de la veille, je me résous à remettre cette escapade à des conjonctions plus favorables.
En outre mes invités improvisés m'ont annoncé la venue d'un groupe de huit personnes pour la nuit prochaine.

Une fois seul, j'hésite grandement à rester. Travailler me sera impossible. Rester pour rester me paraît absurde. En plus je déteste les derniers jours. On n'a jamais envie de commencer quelque chose puisqu'on estime que ça n'en vaut pas la peine ; on est déjà ailleurs tout en étant encore là. Si je m'en vais aujourd'hui, si je prends mon dernier jour par surprise je le déjoue.
Mon sac est vite prêt. Un coup de balai, et voilà.

Tout ce bois mort pour rien.
La chaleur se vit dans les tripes.
J'ai l'abdomen fugace
et la langue de bois vert.
Déflagration !
Chapeau de travers.
La vie se mord la queue.
La vie...
J'éternue.
Un souffle attise le brasier.
C'est toute ma vie qui part en fumée.
La sonnerie du téléphone
retentit dans mon encéphale.
Je décroche celui-ci.
Cette voix à l'intérieur de mon crâne
qui me dit : change de vie change
de mort. Ou tue-toi !
Les arbres sont vivants.
Mutation ! mutation !
Qui me reconnaîtra ? qui ?
Les vers de terre sont vivants.
J'ai posé ma tête sur un guéridon.
Je la tourne dans tous les sens.
La lance en l'air.
La rattrape d'une main.
Puis l'autre.
Qui m'aimera encore ? qui ?
Je prends mon crâne à pleines mains
le secoue jusqu'à ce que les yeux en tombent.
Billes de verre.
Billes de feu.
Je suis aveugle.
La matière plastique est-elle vivante ?
Qui me comprendra encore ? qui ?
Je remets ma tête à sa place.
Elle s'ajuste mal.
Tant pis !
J'allume un grand feu
au milieu d'un couloir interne.
Une taupe survient.
La chaleur se vit sous la terre.
Je lui montre ma tête mal emboîtée.
Elle ne se soucie guère de ce qui apparaît en surface.
Sa conscience est ailleurs.
Ailleurs...
Elle fume une pipe d'écume rouge.
Me regarde fixement.
Je remarque qu'elle n'a pas de tête.
Deux petits trous de chaque côté du nombril.
Un autre trou dans la glotte
à l'intérieur duquel elle enfonce sa pipe.
Petite intrusion dans le monde des vivants...
Feu de bois.
Feu de tripes.
Feu !
Qui me surprendra encore ? qui ?
Des bulles d'air chaud courent le long de mon oesophage.
La vie est un bain de mémoire perpétuel.
Au secours ! au secours !
C'est ma raison qui flambe !
Mon passé tombe en ruine.
Je réintègre mon centre rouge.
Je suis vivant.

Vital Bender