Miroirs brisés.
Plus le souci de vivre.
De compter les heures qui tombent
dans un bol rempli à ras bord
d'eau de vaisselle et de larmes.
Plus le souci de rien :
les étoiles filantes dans leur gangue bleue
les visages derrière leurs barreaux
les souvenirs comme des raclures de vide.
L'offrande insoupçonnée.
Ce corps ou un autre corps.
Les lignes de la main.
Les tarots.
Toutes les partances.
Le coeur qui se craquelle
après les accords factices
les ascenseurs en panne
les accaparements de toutes sortes.
Le coeur qui vole en éclats.
Comme ce miroir.
Comme ces murs glauques.
Comme cette vie.
Moins la raison.
Moins le mépris.
Comme ce matin qui voudrait retourner à la nuit profonde.
Comme des yeux qui se cherchent
au milieu d'une foule hystérique.

Vital Bender