Trois femmes dans un fauteuil de neige brodent le napperon des heures perdues.
L'une regarde le ciel avec ses cheveux qui tombent sur ses genoux joints comme pour une prière.
Son buste s'infléchit : illusion de sombrer dans un sommeil de pierre en plein jour illusion...
tout cela (et tout le reste) a-t-il encore un sens ?
Les deux autres créatures - elles occupent si peu d'espace -
ne sont que des émanations spectrales qui s'ennuient.
"Si nous pouvions saisir un jour le fond de la pensée des pierres..."
se disent-elles en traversant à l'aveuglette des pans de murs factices.
"Mais nous ne faisons déjà plus partie du commun des mortels..." concluent-elles dans un soupir. Sanglot. Idée fixe. Coincée entre deux cloisons étanches. Rayonnement en forme de fleur de chapeau. Remonter l'escalier à reculons ou mourir... - dernière cigarette - cyanure et primevère etc...

Vital Bender