Pénétrer dans la zone interdite de la tendresse des morts qui s'étreignent dans leur boîte... Aspirer à ces joies sans mesure qu'un souffle disperse et prendre conscience de la porosité des êtres et des choses. De cette présence au-delà de toute vision éclatée. Tam-tam souterrain annonçant le retour aux sources de la mémoire. Je vous parle de paradis perdu, d'immortalité... Les morts se caressent entre eux. Jouissent. Jouent aux dominos. Contemplent la partie creuse de l'univers. Les vivants s'étreignent dans leurs boîtes vitrifiées dont les parois se liquéfient au soleil. Les vivants et les morts ont les mêmes sursauts d'abandon. Les mêmes pulsions incontrôlées. La même angoisse rouge. Le même besoin de sentir que leur demeure leur appartient. Où va le monde ? Où allons-nous ? Monter ou descendre d'un étage... S'allonger sous les pierres muettes ou crever le dernier plafond à la fin d'un jour de plus ou de moins... Et les yeux clos, rêver... rêver à cette étreinte ultime à laquelle nous n'aurions de toute façon jamais succombé. Et les lèvres enfin scellées, improviser des poèmes d'amour pour les plantes et les pierres qui jusqu'au bout partageront notre dernier sommeil.

Vital Bender

Alain Bagnoud vient de publier en deux parties (1 et 2) un texte de Jacques Tornay sur Vital Bender.