Le sable a pénétré nos âmes et nos bouches
le vent tout emporté de nos fumigations.
Voici l'heure de ta trace sur les blés crissants
l'heure de l'évaporation définitive.
Ceux qui affirment que la poésie n'a pas de sexe sont des fous !
(Qui affirme quoi ?)
Que d'heures douces de ma vie n'ai-je passées
à savourer tes épanchements périodiques au fond d'un nid chaud !
Ceux qui affirment que le chagrin des femmes ressemble à un éclat de saphir ont raison:
(Qui a tort ? qui a raison ?)
Paix des morts ! Feu à volonté !
Je connais des cadavres plus vivants que chaque individu pris à part dans une foule en délire...
La poésie est un organe de trop une greffe ratée une fiente d'oiseau sur un fragment d'étoile morte.
(Pour ôter de ma bouche
le goût de la clope et du hasard...)

Vital Bender