Je ne vois d'autre explication à ce prodige qu'une tumeur qui aurait crevé soudain : bol de lait renversé, solitaire rêvant de sexe et de miroirs devant un feu qui le réchauffe à peine ou... pages déchirées d'un livre qui parlerait d'attentes vaines et de prosternations improbables dans la musique plus pure et les condensations d'heures sous la peau. Et si quelqu'un s'empresse d'achever son dimanche à coups de couteau la toile se fend et les semaines défilent toutes à la fois entre des arches croulées ou des parapets surplombant un vide composé de miettes de vies ternes et de ragots, de lamentations et de crimes. Je défie quiconque de lever le poing sur ce jour mat ! Edifier un monde nouveau parmi les bruyères et les cailloux ronds polis sur des littoraux sans retour au mépris des anciens vertiges, des anciennes peurs, des veilles consciences pleines de pus et de vers. Renvoyer l'ordre établi sous la terre et les yeux mi-clos rêver oh rêver à de longues, à de silencieuses processions d'arbres entre les roseaux.

Vital Bender