Chute du soleil dans le caniveau
- c'était un rêve -
le soleil s'accroche désespérément à un membre qui flotte
un membre de femme sans doute :
on le reconnaît à ses doigts crochus
crispés désespérément sur une boule de verre ou de feu
crispés désespérément
sur un visage sans douceur.
Qui flotte à côté de lui ?
Il pleut.
Il pleut toujours sur ces histoires de soleil au ruisseau et de membres de femmes
assassinées sans doute en plein sommeil
et que la mémoire restitue par fragmentation.
Tous les yeux clos toutes les gouttes de pluie
derrière une fenêtre circonstancielle se ressemblent.
Toutes les mains qui flottent sur une eau tranquille
sur les toits des mosquées
sur les châteaux de sable.
Toutes les bouches qui rient ou qui mentent
et qui n'appartiennent à aucun visage
pas plus que ces visages n'appartiennent au jour
ni le jour à ce soleil crochu
crispé désespérément sur un morceau de jambe ou de bras
de femme poignardée en pleine nuit
en pleine jeunesse folle...

Vital Bender