Au sommet d'un escalier monumental, une femme attend que décline cette brûlure qu'elle a, là, et qui commence toujours par une sorte de fulgurance oblique, dans le lointain. Elle attend une heure comme des promesses sur pattes qui ont déjà tourné l'angle de la rue et dont le trottinement fou la happera tantôt dans un spasme. Elle n'attend rien. Dans le fond, elle sait qu'elle n'attend plus rien. Elle ne fait pas partie des trois créatures évoquées précédemment . Peut-être les a-t-elle seulement effleurées dans un moment de profonde absence ou peut-être aura-t-elle été l'une d'elles dans une autre vie, dans une autre dimension ? Autre approche de la jouissance... L'image se dédouble. Derrière la vitre éclairée obliquement par le feu. Le balai, rouge. Le chat. La commode. Le reflet d'une autre femme à l'intérieur de la vitre qui semble crier. La vitre crie. Hurle. Vole en éclats. Le feu n'a pas de source (pas de sexe) et les éclats de verre crient encore en saignant comme des éclats de moire, des éclats de vie. La femme se penche, récupère les morceaux de son reflet. Elle non plus n'a pas de sexe (pas de source). Elle sourit, empoigne le balai (rouge) en écartant les jambes. Le chat la surveille du coin de l'oeil. La femme suffoque. Elle croit qu'elle étouffe, mais c'est son chat, l'oeil noir et rond de son chat, le poil, les moustaches de son chat, le rire saccadé de son compagnon d'insoutenable conscience. Sur la commode, une photographie. Sur la photo, un visage. Sur ce visage, un masque. Le masque de celui qu'elle aime. "Mon Dieu !" s'écrie-t-elle. Ce n'est pas une femme, c'est une mouche. "Bzzz..." fait la mouche. Le chat la gobe. Le manche du balai la transperce de part en part. Conscience d'une autre vie, d'une autre réalité. Le sang coule bleu sur les fuchsias et sur ce parterre vitré qui ne retient aucun reflet sinon celui d'un improbable (feu ?...) cri - femme - couches - horizon de pierres, pluie de pierres, encore une journée qui s'achève : piètre consolation etc... etc... 

Vital Bender