• Ceci n'a pas été dit

    Ceci n'a pas été dit
    ceci flotte
    comme une plume
    comme de la buée
    ceci n'a pas de sens
    si ceci avait un sens
    nous serions tous à nous fouiller le ventre à pleines mains
    à boire notre sang dans un dé à coudre
    à ramper dans la poussière.

    Ceci n'est pas un poème
    c'est un frissonnement de bas de femme
    une concentration d'heures passagères
    de silence et de rêve
    de pays perdus.
    Renaître alors
    fouiller le sol avec son groin
    briser les ferrures
    bouter le feu aux drapeaux
    aux consciences.
    Demain...
    Bientôt...

    Vital Bender


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