C'est un jour comme un autre.
La mère de ces petits enfants (elle a perdu la raison) du matin au soir lance des morceaux de pain à des oiseaux imaginaires.
Un homme sur un banc ne la quitte pas des yeux.
Fait semblant de lire le journal de la veille entre deux averses.
Porte un chapeau de paille rongé par les chiens errants et les intempéries.
La femme tour à tour chantonne pour elle-même entre ses dents pointues et converse à sa façon avec les volatiles.
L'homme sort un harmonica de sa poche.
Encore une de ces vies à oublier avant même de l'avoir vécue !
Encore un de ces mouchoirs crasseux dans lequel on mord par dépit ou par habitude
ou par passion.
Depuis plus d'une heure la jeune femme demeure prostrée dans son laps de temps.
L'allée est vaste comme un ciel dont on a perdu conscience.
Il ne faut plus me parler d'oiseaux (d'oiseaux d'oiseaux d'oiseaux !...) pense-t-elle en grattant le sol de ses doigts trop fins.
Un enfant détale aussitôt.
Un autre essuie une larme en regardant sa mère sucer un petit caillou blanc.
L'homme jouit du spectacle.
Les jours ressemblent aux jours ressemblent aux jours ressemblent... pense-t-il en enveloppant son harmonica dans un mouchoir sale.
La pluie redouble:
Le deuxième enfant se met à courir.
Court court vers sa mère.
Vers la cristallisation du vide.
L'homme soulève son chapeau.
Un oiseau s'en échappe.
Puis un autre.
Un autre encore...
L'enfant le regarde ébahi.
A demain dit l'homme.
Et il s'en va.
La main dans son journal.
Le journal sur le banc.
Le banc dans son chapeau.

Vital Bender