Après les marchandages incessants et les joies naïves - femmes dont l'obstination à se soustraire à toute volonté extérieure... femmes dont l'action perce les fumées, espace la durée après ceci ou cela en des lieux que nous avons toujours ignorés ou tenus secrets... (est-ce moi qui parle ?) après les éclats de voix dans les corridors secondaires et les crimes et les étreintes plus répétitives que les vieilles chansons populaires... Après tout... il ne se passera rien... ou si peu de choses... sans compter les promesses d'hier et les réflexions embrouillées sur l'avenir du monde, de la femme en particulier, elle dont la sérénité entaille nos murs, dissout nos anciennes fondations. Nous nous perdrons. Nous nous égarerons. Définitivement. Se rappeler la dernière feuille. Le dernier arbrisseau. La dernière plume d'ange. Oh ! si vaguement... Un peu comme une réminiscence foetale. Qui s'en souvient ?

Vital Bender